IO ODIO IL DALAI LAMA

Più passa il tempo e più mi rendo conto di essere incompatibile con il modo di fare degli Italiani. Non capisco quali perverse logiche li spingano ad abbracciare certe idee e a manifestare in loro favore in maniera quantomeno bizzarra. L'Olimpiade di Pechino è appena finita e ha confermato al mondo intero quanto la Cina sia ormai una potenza mondiale, all'avanguardia tanto nello sport quanto nell'economia.  Di ciò, però, sembra non essersi accorto nessuno. Tutti pronti e attenti, invece, a fare i Soloni e a insegnare che la Cina non rispetta i diritti umani e maltratta i poveri monaci tibetani. È da almeno un anno che i media non fanno altro che bombardarci le orecchie con la storia del Tibet, del Dalai Lama e dei poveri monaci oppressi dallo spietato regime comunista cinese. Basta! Non ne posso più! Perché tutto questo? Per quale motivo devo sopportare questa tiritera e convincermi che i Cinesi sono “cattivi” e i Tibetani sono “buoni”? Durante le Olimpiadi si è svolta tra gli atleti italiani una gara a chi rilasciava la più sentita dichiarazione pro-Tibet e a chi faceva il gesto più simbolico in onore del Dalai Lama. Ora, mi chiedo: per quale motivo un Italiano deve avere così a cuore l'indipendenza di una regione situtata a migliaia di chilometri di distanza, di cui conosce poco e niente e con la quale non ha veramente nulla in comune? Sarà la moda del buddhismo portata da Roberto Baggio e Richard Gere? Saranno i film tanto suggestivi ambientati sulle remote montagne dell'Himalaya? Chissà... Abbiamo invaso l'Afghanistan perchè al potere c'erano i Talebani e vogliamo attaccare l'Iran perchè è governato dagli integralisti religiosi; non capisco, allora, perchè ci piace così tanto il Dalai Lama che non è altro che il capo del buddhismo tibetano e che non vuole altro che il riconoscimento internazionale di uno stato tibetano teocratico. In Iraq abbiamo portato la democrazia (...) e in Tibet che cosa vogliamo portare? A quanto sembra desideriamo la nascita di una nazione guidata da un pazzo che crede nella reincarnazione e che, come quel porco del Papa cattolico, viene eletto da un concilio di religiosi invasati. Boh, io questi Italiani non li capisco proprio. Ma che moda è questa di difendere a ogni costo le istanze dei buddhisti tibetani? Non parliamo poi delle attività veramente intelligenti ed efficaci attraverso le quali si sostiene questa battaglia. In confronto le tipiche fiaccolate in memoria o a favore di qualcuno sono zucchero... Il canottiere Antonio Rossi ha aderito all'idea di due sciagurati registi italiani e ha ben pensato di manifestare per il Tibet addirittura tagliandosi una ciocca di capelli che, assieme a migliaia di altre - assicurano gli ideatori - , verrà inviata in segno di protesta all'ambasciata cinese in Italia. La fiorettista azzurra Margherita Granbassi, invece, spedirà la propria maschera da gara direttamente al mitico Dalai Lama per fargli sentire tutto il suo sostegno. Josefa Idem, ancora, ha regalato il proprio body al capo tibetano (gli sarà utilissimo per sconfiggere le guardie rosse di Pechino...) e ha affermato in modo perentorio: “La prossima volta che il Dalai Lama verrà in Italia dovrà essere accolto con tutti gli onori del caso. Adesso tocca anche ai politici fare la loro parte”. Non so se ridere o piangere... Ma perchè questo Tibet deve avere l'indipendenza dalla Cina ed essere governato da un integralista religioso e antidemocratico? Anche molte persone nel Nord Italia vorrebbero l'indipendenza della Padania ma non mi sembra che a loro favore, durante le Olimpiadi, abbiano manifestato gli atleti delle altre nazioni. Il prode ministro La Russa ha elogiato questi bravi atleti italiani che, contrariamente all'asettico CIO, hanno dato un segnale forte contro i cattivi cinesi; l'onorevole (...) Gasparri, invece, ha detto addirittura che sostenere il Tibet è “un gesto di civiltà”. Io li farei vivere tutti e due sotto l'egida del Dalai Lama e costringerli a osservare tutte le stronzate propugnate dalla sua religione. Paura della Cina e della sua potenza, eh? È ora che gli altri stati accettino il fatto che la Repubblica Popolare Cinese, guidata dal Partito Comunista, diventerà la più grande potenza mondiale e, invece, di tentare di boicottarla in qualsiasi occasione, cerchino di capire in che modo sia cresciuta così repentinamente. Comunque, considerando che qualcuno aveva proposto di boicottare le Olimpiadi perchè la Cina aveva represso le manifestazioni degli indipendentisti tibetani e aveva autoritariamente esercitato il proprio potere di stato di diritto, sembra essere andata pure troppo bene. Sono proprio contento che gli Americani questa volta non abbiano primeggiato nel medagliere e, anche se non sono stati spodestati per mano della mia amata Unione Sovietica, posso, tutto sommato, accontentarmi.

Il Generale Markan

Con la vittoria di McCain, saranno in molti a convincersi che la profezia dei Maya sulla fine del mondo si realizzerà, nel bene o nel male a seconda dei punti di vista. Le combinazioni astrologiche e quelle della massoneria americana non andrebbero mai sottovalutate. Gli abitanti della Terra comprenderanno che il rapido declino non sarà solo dell’impero americano ma di tutto il pianeta. Il tentativo estremo del popolo americano di tentare la carta di un presidente democratico dopo 12 anni di guerre repubblicane sarà vano poiché i precedenti governanti a stelle e strisce con tutto il resto della Terra a rimorchio si saranno ormai spinti troppo in là, in modo irreparabile. Quel presidente democratico, nel caso la profezia dovesse realizzarsi non riuscirebbe infatti nemmeno a insediarsi nel tentativo disperato di riportare un po’ di armonia e di serenità sul pianeta Terra allo stremo. Il 21 dicembre 2012 tutto potrebbe finire o forse, se prendiamo per buone le rivelazioni dell’uomo che fuma, anche riprendere in modo meravigliosamente o terribilmente diverso, a seconda dei punti di vista.

Con la vittoria di McCain sempre più persone abbandoneranno la vacuità del vivere quotidiano e si metteranno in attesa. A riflettere bene, come biasimarli?

Chissà se i davidiani concordano sulla data scelta dai Maya o se ancora una volta, come capita spesso, sposteranno l’appuntamento.  Di certo non si faranno illusioni sui presidenti americani, sia repubblicani che, soprattutto, democratici, non presteranno loro alcuna fiducia, non si lasceranno ingannare dalle loro ipocrite promesse terrene in una Terra desolata. Con pazienza i davidiani aspetteranno il momento. Ma chissà, penserà qualcuno di loro, se finirà con una nuova Waco, chissà se manderanno gli elicotteri e l’ATF anche stavolta. Per delle presunte pistole modificate nel Paese delle Pistole. Chissà se la libertà, nel Paese delle Libertà, verrà ancora una volta uccisa. Di fronte al vuoto e alla follia del mondo, di fronte al non senso della vita, di fronte alla Terra in rovina, di fronte alla quotidiana ingiustizia, forse hanno e avranno ragione i davidiani: pazientare, sognare, aspettare, illudersi. Credere.

Corrado

I covoni di paglia che ruzzolano ai lati della Route 66. Il fumo che fuoriesce dai tombini di Staten Island. I parcheggi multipiano di Miami. Le stazioni della Greyhound. I motel piano-terra del Colorado. Le foglie ingiallite dell’autunno sui viali del Vermont. I cartelli ondulanti della Texaco sotto il sole del Nuovo Messico. I mattoni rossi delle vecchie case di New Orleans. Il fango del Delta del Mississippi. La neve alta sui marciapiedi del Minnesota. L’orizzonte sulle pianure del Wyoming. Il grano dorato del South Dakota. Le stelle sul lago Michigan. I legni ingialliti sulle passerelle di Venice Beach. Il verde eterno del Red Wood.

Country Feedback

Toc toc! Posso entrare? Ciao, mi chiamo Emiliano, sono nato nell'anno di "Gelato al Cioccolato" (il più bell'inno al cazzo negro mai scritto), ieri sono andato al mare e oggi non ci sento da un orecchio. Anche se le cose elencate non sembrano avere nulla in comune tra loro - mio nome, pene esotico, ombrellone, sordità - vi giuro che un significato ce l'hanno. Ed è... Walter Veltroni. Se scrivo su questo blog è per due motivi. Uno è che Marco mi ha invitato. L'altra è che un pochino me la sono cercata. D'altronde sono stato io a creare fisicamente questo blog. A registrare il nome su Splinder, etc etc... e sono stato sempre io a generare uno dei temi di questo esperimento estivo: l'invettiva. Io non so se sono bravo a scrivere un'invettiva. Di preciso non so neanche da dove cominciare e che cosa sia davvero meritevole di beccarsi questa definizione, ma quando qualche settimana fa ho confessato a Marco la voglia di voler scrivere una lettera pubblica al Direttore di Repubblica, voglia che mi è passata cinque minuti dopo e che per questo motivo non soddisferò (il concetto era comunque riassumibile in "Ho venti buoni motivi per smettere di leggervi e hanno tutti a che fare con... Walter Veltroni"), il tema era nato e toccava cimentarcisi. Che invettiva sia, quindi.

Ieri notte ho sognato una torta gigante. Una di quelle belle torte che capita di veder poggiata sui tavoli dove vengono celebrati gli sposalizi. Una montagna di panna, in pratica. Sulla torta c'era un enorme numero uno a forma di candela. Tutti erano intorno e si aspettavano di vedermi soffiare sul numer-one (fine gioco di parole che serve a creare l'illusione di avanguardismo letterario), io ero restio. Non capivo: ho festeggiato il mio primo anno ventinove anni fa e seppure la natura umana sia portata a celebrare il passato, non capivo proprio cosa ci fosse da festeggiare nel mio primo anno di vita (a parte la merda che riempiva i pannolini). Poi d'un tratto arrivava l'illuminazione: non stavo festeggiando il mio primo compleanno, ma semplicemente il mio primo compleanno da discografico. Festeggiavo una parola (una brutta parola) che mi ero scelto come nuova ragione di vita. Una parola su cui avevo investito tempo, denaro, passione, risorse. Tutto, quasi. Discografia. Una parolaccia. Non conosco nessuna persona a cui questo termine piaccia. Neanche una. Nemmeno tra chi con quella parola ci campa. Ci lavora. Colpa della disaffezione che gli ascoltatori di musica provano per chi la musica la gestisce. Colpa, soprattutto, di quei quattro miliardari che hanno visto per dieci anni una nave affondare senza alzare un dito. Ma alzando i prezzi. Ci si chiede sempre perché non si comprano più dischi. E ci si risponde che è colpa di Internet. Di quelli che scaricano gratis. Di quella cazzo di parola - gratis - che da decenni influisce sulla cultura nel nostro paese. Dell'idea che il prezzo del biglietto di un concerto sia determinato dalla voglia dell'organizzatore di intascarsi dei soldi. Senza ragionare sul fatto che in realtà la maggior parte degli eventi musicali che vediamo sono in perdita. Che qui da noi tutto quello che riguarda la cultura (ma pure l'aggregazione) viene considerato un di più. Come se Cinema, Libri, Dischi, Mostre e Concerti - le maiuscole sono volute, sempre per quella storia dell'avanguardismo - non servissero a far restare i cervelli svegli. Sono un lusso. Una cosa che serve a pochi. E per tutti gli altri c'è X-Factor.

Avviare un'etichetta indipendente è come aprire un negozio di dischi o stampare una rivista. Tutto il lavoro che farai, il tempo che ci impiegherai, le energie, l'attenzione, la passione, non saranno ripagati dai soldi che troverai in busta paga a fine mese. Si tira avanti per la gloria e per la voglia di fare. Tutte ragioni condivisibili, ma se provate a usarle al supermercato non vi daranno niente in cambio. Spesso capita di farsi delle domande e di chiedersi per chi e perché si stanno facendo tutti questi sacrifici. I numeri della musica indie (che non vuol dire frangette del cazzo, ma tutta la musica che non ha il bollino ticket tv sul retro) nel nostro paese sono ridicoli. Un disco che vende mille copie è un best seller. Uno che ne vende cinquemila è un caso. Ma nel frattempo tutti sono - siamo - consapevoli dei propri meriti e anche se la nostra musica alla gggente - quella che guarda Porta a Porta, compra Ligabue, legge Moccia - non interessa, ci scanniamo in piccole guerre di quartiere, di scena. Gruppi contro gruppi, etichette contro etichette. Tutti in lotta per lo stesso tozzo di pane. Probabilmente lo stesso tozzo di pane masticato e risputato da Pappalardo durante la prima edizione dell'Isola dei Famosi. La solita guerra dei soliti poveri. Ed è così che continuiamo a restare chiusi nel nostro recinto, a guardare gli altri con sospetto, a sentirci migliori e non capiti. A ripararci dai Dari, dai Finley, dai Lost e dai Sonorha. A nasconderci da Giusy Ferreri. Perché funziona così: per una Amy Winehouse che esce con un bel disco e fa parlare di sé, ci sarà sempre - a distanza di mesi - il clone italianizzato, la versione facilitata, ripulita, instupidita e banalizzata, che viene buttata sul mercato e come un asso si piglia tutto e se lo porta a casa. E mentre noi restiamo fermi a farci le domande e a chiederci i perché, loro - i discografici veri, quelli grossi e una nana inutile che canta col citofono conficcato nella gola - ce lo mettono ancora tranquillamente nel culo. E spingono.

Colas

 Contro le distanze. Una dichiarazione di guerra, un desiderio totale di abbattimento, annullamento o annientamento. Un odio che nasce da tutti gli sforzi tesi a ridurre lo spazio tra me e ciò che desidero. Distanze che ci misuriamo con gli sguardi, distanze tra i cuori, tra terra e cielo, tra i sogni e la realtà, tra due cose diverse che ci piacciono allo stesso modo, tra il sangue e le vene, tra gli occhi e i seni, tra la volontà e la possibilità, tra il dire e il fare, tra il cercare e il raggiungere, tra il pensiero e l’azione. Distanze che vanificano le nostre urla, che coprono i nostri sforzi, che spingono giù e non fanno volare, che mostrano un orizzonte impossibile da raggiungere, che consumano le ginocchia e i gomiti, che sfibrano l’anima. Distanze che ci rendono puntini impossibili da collegare, che innalzano muri e soffiano sulle bandiere, che sciolgono le mani, che sbattono le porte. Distanze che vorresti distorcere per non farle apparire, che ti senti nelle dita, nei sospiri, nei silenzi che non riesci a colmare. Distanze che asfaltano le strade, che separano gli istanti, che spengono i sorrisi, che aumentano nei giorni. Distanze che disegnano i contorni fino a renderci frammenti di un tutto che non sappiamo spiegare. Dove sarei ora senza di te, maledetta Distanza? Quanti passi mi separano dalla tua fine? Quanto dovrò aspettare ancora prima di poterti annullare? Perchè non ti distruggi e mi porti da Lei, ora? Perchè ogni volta che arrivo sposti tutto un po' più in là? Perchè continui a soffiarmi aria contro? Anelo, mi espongo, innalzo la mia volontà, ma continuo a vederti, ferma, crudele, impassibile. La lotta mi ucciderà, ma ora sono vivo.

Giacomo

Come ogni anno il mio blog ad agosto è diverso. Questa volta tocca a voi. Il blog diventa collettivo, fino al 31 agosto. Speditemi i vostri post a nordovest77@virgilio.it

I temi sono due: l'America (in ogni suo aspetto) e le invettive, dirette verso qualsiasi cosa o persona, senza alcuna censura. Bastano 20 minuti del vostro talento, non tiratevi indietro!

Wild Things di John McNaughton, uscito nelle sale nel 1998, poteva essere un altro (e precedente) American Beauty; probabilmente a pari fruibilità stilistica non corrispose la stessa furbizia. Wild Things era troppo intellettuale, così ambiguo da essere considerato (a seconda del recensore) un patinato esercizio di stile oppure un diabolico e cinico trattato di critica sociale. Senza dubbio lanciò nell'immaginario erotico di chiunque la clamorosa Denise Richards, protagonista di una scena che (a mio modesto parere) non teme confronti quanto a produzione indotta di testosterone nella collettività. La meravigliosa bionda nata a Downers Grove (Illinois), un po' grandicella ai tempi per interpretare una liceale, mostrò al mondo tutto il suo disturbante splendore nella sequenza, censurata nella versione italiana, in cui una collega (Neve Campbell) le versa champagne sulle tette in presenza, per nulla passiva, del counselor della scuola (Matt Dillon). Una bomba come non se ne vedeva dai tempi di Lana Turner, questa Denise Richards. Eppure non ha fatto la carriera che ci si sarebbe aspettati e si parla di lei più per i guai familiari che per altro. E' stata la moglie di Charlie Sheen, volto celeberrimo di Hollywood specialmente negli anni Ottanta, ma il loro matrimonio è finito male e si porta dietro ancora strascichi giudiziari che hanno condizionato perfino la realizzazione del reality Denise Richards: It's Complicated, programma televisivo nel quale l'attrice interpreta ovviamente se stessa. In America è ormai considerata tanto bella quanto priva di talento ma uno spazio sul mio blog se lo merita tutto... 

Contro il luogo comune che vuole i candidati americani non dissimili, anche questa volta mi sembra di poter dire che lo scontro sarà pressoché totale. Noi italiani davvero dobbiamo essere gli ultimi a sbeffeggiare il quadro politico americano, noi che abbiamo veramente affossato ogni parvenza di confronto e di necessaria diversità. Noi, con il misero Veltroni ancora in sella al suo cavallo perdente, noi con una sinistra assente, scomparsa proprio quando ci sarebbe tanto bisogno di un contrappeso all'intolleranza e all'ignoranza di un governo di puttane, di picchiatori e di uomini delle caverne in libera uscita. Eccoli lì, invece, i due candidati: facce diverse di una medaglia che ha in mano un futuro senza ritorno. L'Iraq a dividerli, con l'insistita e patetica convinzione imperialista del candidato repubblicano. Come a dividerli sono le tasse, che in America come da noi restano lo specchietto più accecante per le stolte allodole che si recano in massa alle urne: necessarie per chi (Barack Obama) vuole portare lo stato sociale a un livello nuovo e finalmente vicino alle migliori abitudini europee, esagerate per chi (John McCain) vuole il tutto e subito neanche fosse un tossico in astinenza. Sulle questioni etiche si può notare l'esistenza di un concetto di sinistra, quello di Obama, che vacilla solamente quando si parla del matrimonio tra i gay. Dall'altra parte, McCain potrebbe fare danni irreparabili soltanto contro l'aborto, visto come il fumo negli occhi tranne in casi estremi (tipo lo stupro). Sono due candidati forti, i più rappresentativi delle due ali della politica statunitense. Sarà durissima per entrambi. Noi ci divertiremo, da lontano, sperando che vinca il più giovane... 

Non sapevamo che l'uomo che ci stava portando (in taxi) all'aeroporto non aveva mai preso la patente. Il sospetto ci venne al primo semaforo quando partì di seconda però con la macchina in corsa sembrava spigliato e abile. Non avevo il coraggio di guardare in faccia Luca, già sapevo che nella sua testa i pensieri correvano allo stesso modo dei miei. Mi ero svegliato pensando al volo, ai vuoti d'aria, e mi toccava assistere in prima persona alla corsa sbilenca di un invasato che aveva scelto noi come testimoni della sua guida clandestina. Azzardò un sorpasso su un rettilineo lunghissimo circondato da fabbriche fumanti: il taxi rimase a sinistra per un tempo che ci sembrò infinito finché non si rimise perfettamente in ordine prima che accadesse qualcosa di nefasto. In quel momento tutto ciò che provavo era fiducia, talmente forte da non farmi proferire parola. La nostra fiducia autoimposta ci vietava di distrarre in alcun modo lo sconosciuto al volante. Su un cavalcavia il traffico ci apparve confuso e pericoloso, le macchine occupavano le corsie in modo disordinato. Il nostro autista si spostò a sinistra, stanco di avere qualcuno davanti: cercava uno spazio vuoto per vedere al di là del proprio naso, uno spazio tutto per sé. Questo, però, non era possibile, non in quel momento. Una fila di macchine si avvicinava frontalmente, da noi (finalmente) partirono urla di allarme. L'autista si spostò all'estrema sinistra, rallentò e tornò indietro riportandoci in una posizione meno inglese. Esultammo, urlammo la nostra gioia, pensammo per un minuto (e glielo dicemmo) che quell'uomo fosse un genio. Poi mi resi conto che ci stavamo allontanando dall'aeroporto e, soprattutto, realizzai che quella che avevamo visto come una manovra rivoluzionaria fu possibile soltanto perché tutte le macchine che viaggiavano dalla parte giusta si erano fermate all'unisono.